Hat man Dillinger durch den Augapfel geschossen
oder verwechsle ich da was?
Moe Green wurde im "Paten" durchs Auge geschossen.
Ich meine im richtigen Leben.
Jemandem wurde echt durchs Auge geschossen.
Wem denn?
Nein, Larry. Vielen Leuten wurde durchs Auge geschossen.
Ich glaube nur, Dillinger gehörte dazu.
- Das nenne ich gut gezielt. - Nein, das war nicht gut gezielt.
Wieso nicht?
Wenn 100 Bullen wie wild herumballern,
muss einer irgendwann jemandem durchs Auge schießen.
Augapfel, Augapfel, Augapfel, Augapfel
Hast du mal einem ins Auge geschossen?
Ich hab mal einem ins Ohr gestochen.
Mit 'nem Eispickel, in sein scheiß Ohr.
Das ist aber ein ganz anderes Thema, nämlich Ohren.
- Was ist los mit dir, Tommy? - Nichts ist mit mir los.
Bist du nervös, weil wir 'ne Tussi abknallen?
Klar, ich zittere. Ich hab Tussikiller-Bibbern.
Der Boss hat mir gesagt:
"Tommy, beim ersten Blick in Angelas Augen wusste ich es.
Ich wusste, es war Liebe. Ich wusste, ich war am Arsch.
Und siehe da, ich war es tatsächlich.
Also, Tommy, wenn du sie umgebracht hast,
bitte schieß ihr die verdammten Augen raus. "
Genau das hat er gesagt.
Also dazu fällt mir genau ein Wort ein: Overkill.
Dazu fallen mir zwei Wörter ein: "Hört, hört!"
Dazu fallen mir genau drei Wörter ein: "Stimmt genau, verdammt richtig!"
In Kuba benutzten die Folterer oft zwei dünne Metallnadeln,
die sie so anbrachten und ausrichteten.
Dann stachen sie Millimeter für Millimeter in die Augäpfel.
Verarschst du mich? Kommunistische Wichser.
Nein, Larry. Die Kerle wurden von den kommunistischen Wichsern verjagt.
Was ist los, Tommy? Erst fragst du, ob wir der Alten in die Augen schießen,
und dann wirst du plötzlich weich...
PSYCHO NR. 1
7 PSYCHOS
Hey, Marty, hier ist noch mal dein Agent.
Wann kriegen wir dein neues Drehbuch zu sehen?
Ich weiß nicht, was da so lange dauert, aber die Uhr tickt.
Ruf mich an, okay?
- Hiya, Kaya. - Marty schreibt heute, Billy.
Soll ich wie der letzte Arsch draußen rumstehen?
Machst du Yoga?
- Bis eben schon. - Kann ich zuschauen?
Was ist mit dir passiert?
- Ich hatte Streit bei einem Vorsprechen. - Mit wem diesmal?
- Dem Regisseur. - Er hat ihm die Nase gebrochen.
Wie willst du je eine Rolle kriegen, wenn du dem Regisseur die Nase brichst?
Das war keine Absicht. Die Nase war nur meinem Schlag im Weg.
- Ich gehe zur Arbeit. - Bist du sauer?
Warum sollte ich?
- Weil du eine Fotze bist. - Billy!
Ich weiß nicht, warum sie sauer ist.
Vermutlich ist sie wegen nichts Bestimmtem sauer,
sondern weil sie eine dumme Schlampe ist.
Sie ist keine dumme Schlampe, Billy. Es gibt schon einen Grund.
Ja, ihr Grund ist, dass sie eine dumme Schlampe ist.
Wann legst du dir 'ne Freundin zu? Warum muss ich da alleine durch?
Vielleicht habe ich ja schon eine.
Eine Freundin, über die ich zu deinem Schutz nichts sagen darf.
Das heißt also, du hast keine.
Ich könnte beweisen, wenn Beweise...
Vergiss es. Ich könnte, muss es aber nicht beweisen.
- Wie läuft's Hunde-Kidnapping-Business? - Hunde-Borge-Business.
Auch ein Scheiß-Thema.
Hunde-Borge-Business.
BRUSTKREBSFORSCHUNG
Entschuldigen Sie. Wo ist mein Hund?
- Das ist aber ein großer Junge. - Er heißt Abel.
- Hi. Ist das Ihr Hund? - Oh mein Gott.
- Sie kriegen Ihre Belohnung. - Nicht doch.
- Ich kann nicht... - Nehmen Sie.
- Wirklich? - Vielen Dank.
Hey, hey, wo soll's hingehen, Hans? jetzt, wo wir wieder Knete haben.
Zur Krebsstation, Billy. Bitte.
Einmal Krebsstation. Kommt sofort.
500 Kröten, Baby. Von einer blonden Dame mit einem dicken Basset.
Wann suchst du dir einen Job, bei dem du nicht nur Leute beklaust?
Ich bin 63 und habe seit 20 Jahren nicht gearbeitet.
- Myra, wo soll ich einen Job finden? - Beim Staat.
Beim Staat... "Ein Job, bei dem man nicht nur Leute beklaut. "
Beim Staat?
Beim Staat.
500 Kröten für einen Hund.
Komm schon. Ich lege es da hin, und du kannst es nehmen, wenn du willst.
AUSSEN, L.A. STRASSEN ECKE, TAGSÜBER
Wie kommst du mit den "7 Psychos" voran?
Langsam. Langsam.
Ich hab den Titel,
aber noch nicht alle Psychos.
- Wie viele hast du? - Einen.
Aber der ist kein Psyche. Er ist eher eine Art Buddhist.
Ein Buddhist?
Ja, ich habe genug von diesen stereotypen
Hollywoodmörder-Fiesling-Psychofilmen.
Ich will nicht noch einen Film über Typen mit Knarren.
Er soll vorwiegend von Liebe handeln.
Und Frieden.
Aber es muss um sieben Psychos gehen.
Daher der buddhistische Psyche. Er... Er glaubt nicht an Gewalt.
Keine Ahnung, was er dann im Film tun soll.
Vielleicht kann er Leuten Karateschläge verpassen.
Verstehst du?
Und was passiert am Ende mit den sieben Psychos?
Ich weiß nicht mal, was ihnen am Anfang passiert.
- Ups. - ja. Das wird schon noch.
Hey. Scheiße.
Ich habe einen Psyche in der Tasche, über den du schreiben kannst.
Hast du das gelesen?
Von den beiden Mafiosi, die umgelegt wurden?
Wie wär's damit?
Ein Serienkiller geht um, ein echter Irrer.
Er ist aber kein üblicher lahmer Serienkiller,
der Tramper auf dem Highway fesselt.
Nein, dieser Kerl hat etwas mehr Integrität.
Er tötet nur die mittleren und oberen Ränge
der italoamerikanischen Verbrechersyndikate.
Oder die Yakuza. Du weißt schon.
- Das ist ein verflucht guter Psyche. - Findest du?
Ein Serienkiller,
und er tötet nur die...
- Mittleren und oberen Ränge der... - Italoamerikanischen Syndikate.
Oder die Yakuza. Yakuza.
- Ich erspare mir japanische Dialoge. - Gute Idee.
Ein verdammt guter Psyche, Billy. Darf ich ihn verwenden?
Ja, wenn ich den Film mit dir schreiben darf.
Du kannst ihn haben, Marty. Ich mache doch nur Spaß.
L.A.P.D SCHWEIGT WEITER ZU DEN "KAROBUBE"- MORDEN
1. DER KAROBUBE 2. DER BUDDHISTISCHE PSYCHO
DER AMISCHE PSYCHO
DER QUÄKER-PSYCHO
Die Tochter eines Quäkers wurde vermisst.
Als man sie fand, war die durchtrennte Kehle
noch das geringste Leid, das sie erfahren hatte.
Ihr Mörder, dessen Name nicht genannt werden soll,
konnte die Schuldgefühle und Pein nicht ertragen
und stellte sich ein Jahr nach ihrem Tod der Polizei.
Obwohl er die Todesstrafe wollte, gab der Richter ihm lebenslänglich.
So wurde der Killer zur Verbüßung seiner Strafe nach Sing Sing geschickt.
Siebzehn lange Jahre vergingen.
Der Killer fand zum Glauben.
Und es war ihm ernst. Er hatte sich verändert.
Und falls er je ein Psyche war,
so war er nun keiner mehr.
Dies ist nicht seine Geschichte.
Nach vielen weiteren Jahren wurde den Behörden klar,
dass er wirklich aufrichtig war und ehrliche Reue zeigte.
Sie entschieden, ihn freizulassen.
Er fand ein neues Heim
und beschloss, sein restliches Leben einfach und freudvoll zu verbringen.
Doch ein einfaches, freudvolles Leben war ihm nicht vergönnt.
So ging es elf verfluchte Jahre weiter, bis der Killer schließlich durchdrehte.
Und in einer Winternacht fiel ihm ein katholisches Traktat ein,
dem zufolge die einzigen Menschen, denen ein Platz in der Hölle sicher war,
nicht Mörder oder Vergewaltiger waren,
sondern jene, die durch ihre eigene Hand gestorben waren.
Der Killer empfand diese Idee als wundervoll.
Denn er wusste, dass zumindest in der Hölle der Quäker nicht da wäre.
So schlitzte er sich selbst die Kehle auf.
Und das Letzte, was der Killer sah,
war, wie der alte Mann selbst ein Rasiermesser nahm,
es sich an die eigene Kehle setzte...
und sie auf schnitt.
PSYCHO NR. 2
Wo warst du mit ihm, Sharice?
Bei den La Brea Teergruben. Mr Costello, bitte tun Sie mir nichts.
Ich schwöre, ich wollte Bonny nicht verlieren.
Ich habe mich umgedreht, und er war weg.
Wenn es wirklich ein Versehen war,
wenn es nicht deine Schuld war, und er einfach weglief,
warum machst du dich aus dem Staub und zwingst uns,
zwölf Stunden lang nach deinem fetten Arsch zu suchen?
Sie lieben Ihren Hund so sehr, und Sie sind ein so reizbarer Mensch.
Ich hatte Angst, Sie glauben nicht, dass Bonny weggelaufen ist.
Ich dachte, Sie geben mir die Schuld, finden, fesseln und töten mich.
Ja, das war...
ziemlich treffend. ja.
Ja.
- Sie brauchen eine Neue, Boss. - Stimmt, aber ich mag den blauen Griff.
Tut mir leid, Sharice. Ich öle sie einfach nicht.
Bitte, Mr Costello. Ich habe Bonny immer wie mein eigenes Kind geliebt.
Erstens: Ich will dieses Bild nicht in meinem Kopf.
Zweitens: Du solltest nicht ausnutzen,
dass meine Knarre zufällig gerade klemmt.
Das ist echt billig.
Einige Hunde sind in letzter Zeit
bei den Teergruben verschwunden.
Die Norwegerin, die ich gevögelt habe,
hat ihren Hund Tage später wiederbekommen
und eine dicke Belohnung gezahlt, fand die Sache aber komisch.
Sie hat rumgefragt. Drei Anderen war das auch passiert.
Und... Entschuldige, Dennis. Wann genau wolltest du das erwähnen?
Das hätte ich sofort, wenn ich nicht so lange nach Fettarsch gesucht hätte.
Dennis...
Könntest du Erkundigungen einholen
und mir meinen verdammten Hund wiederholen?
Klar, Boss.
Und Fettarsch?
Sie hat trotzdem meinen Scheißhund verloren.
War nur ein Scherz, Sharice. Du kannst gehen.
PSYCHO NR. 3
Ob ich Wendy wiedersehe, wenn ich diesen Ort verlasse?
Wir werden sie beide wiedersehen, Baby, aber noch nicht allzu bald.
Hast du je befürchtet, dass wir die ganze Zeit falsch lagen
und es gar keinen Himmel und so was gibt?
Natürlich habe ich das mal befürchtet, aber...
Gott liebt uns, das weiß ich.
Er zeigt es nur manchmal auf seltsame Weise.
Manchmal denke ich, dass Gott den Verstand verloren hat.
Die Dinge, die er tut. Dinge, die er nicht tut.
Na ja, er musste auch mit vielen Dingen fertig werden.
Die Bastarde haben auch seinen Sohn getötet.
Sag nicht Bastarde.
Das ist doch nur ein Wort, Myra.
Nur ein Wort, weißt du?
Bastarde.
Amüsier dich heute Abend, Billy. Entspann dich.
Er ist dein bester Freund, nicht?
Kaya kann doch nichts dafür, dass sie eine dumme Schlampe ist.
Es muss hart sein, den ganzen Weg von Australien zurückzulegen...
Oder Neuseeland. Wo auch immer sie herkommt, verdammt.
Hey... Ich bin Billy. Billy Bickle.
Wie ist dein Name? Hab ich nicht verstanden.
Noch mal, bitte?
Dimitri, das gefällt mir. Woher kommst du?
Hey, alles Gute zum Geburtstag.
Hey, BONN-
Wir bringen dich bald wieder zu deinem Daddy. Nicht traurig sein.
So ist es gut. Du bist nicht traurig, du bist glücklich.
Gib Pfötchen. Gib Pfötchen.
Oder nicht, ist auch okay.
Und das Letzte, was der Killer je sah
war, wie der Quäker selbst ein Rasiermesser nahm,
es sich an die eigene Kehle setzte und sie aufschlitzte.
- Was ist, Bickle? Nicht kapiert? - Doch, das habe ich.
Du siehst aber nicht so aus. Vielleicht ist es zu unklar.
Vielleicht hättest du mitschreiben sollen.
Vielleicht trinkst du nur zu viel, Marty.
Wie war das gerade? Du bist ein Hunde-Kidnapper, Billy.
Und so einer berät mich in Sachen Alkohol.
Ich bin kein Hunde-Kidnapper.
- Hör auf, Marty. - Fang nicht so an.
Fang nicht so an!
- Rede nicht so mit ihr. - Du hast angefangen.
Haltet die Klappe.
Kaya, diese Quäkergeschichte habe ich ihm vor zwei Monaten erzählt.
Ich hab sie von einem Freund.
Es könnte also Copyright-Probleme geben, wenn nicht mehr.
- Was glotzt ihr denn so? - Ich gehe dann mal, okay?
Danke für... Es war eine schöne Party. Du siehst nett aus.
PSYCHO NR. 4
Was machst du denn da, Hübscher? Willst du dich nicht ausziehen?
Wenn ich jeden Menschen in diesem gottverlassenen Land umbringen könnte,
der geholfen hat, meines zu zerstören, würde ich es tun.
Doch ich muss mich auf die grausame Aufgabe konzentrieren,
die vor mir liegt.
Was redest du da, Baby? Chinesisch?
Vietnamesisch.
Vietnamesisch, ja.
Hatten wir mit euch nicht mal einen Riesenkrieg?
Ja.
Und er ist nicht vorbei.
Was mache ich bei dir zu Hause, Billy?
Kaya hat dich rausgeworfen.
Weshalb hat sie mich rausgeworfen?
Weißt du das nicht mehr?
Weil du sie vor all euren Freunden eine verdammte Schlampe genannt hast.
Das würde ich nie sagen.
Zumindest nicht ihr direkt.
Ruf sie doch an und finde es raus.
Ruf sie an und finde es raus.
Hallo?
Schatz, ich weiß nicht, was letzte Nacht genau passiert ist.
Sagen dir die Worte "Meine Freundin ist eine verdammte Schlampe" was?
Pudel sehen immer aus, als hätten sie geweint.
Vielleicht wurden sie von ihren Freundinnen verlassen,
weil sie auch ein Alkoholproblem haben.
Ich habe kein Alkoholproblem. Ich trinke nur gern.
Natürlich hast du eins.
Erstens bist du Autor und zweitens aus Irland.
Das ist Teil deiner Kultur. Du bist am Arsch.
Fick dich, Billy, echt. Ich bin nicht in der verdammten Stimmung!
Du bist von Geburt an am Arsch.
Die Spanier haben Stierkämpfe, die Franzosen haben Käse
und die Iren haben den Alkoholismus.
Und was haben die Amerikaner?
Toleranz.
Oh Mist, du liest die LA Weekly, oder?
Oh Mist... Du liest die LA Weekly, oder?
Nein, nein, nein.
Mist, habe ich Wasser in Bonnys Napf gefüllt?
Ich hole das besser nach, und währenddessen
solltest du meine Anzeige in der LA Weekly lesen,
denn du könntest deshalb kurzfristig auf mich sauer sein.
- Wovon redest du? - Seite 163.
An alle Psychos: Sind Sie verrückt oder gestört?
Wurden Sie kürzlich eingeliefert sind aber jetzt wieder "okay"?
Oder versteht die Welt Sie einfach nicht?
Ja, schon klar.
Ich und ein Freund schreiben ein Drehbuch, "7 Psychos",
und wenn Ihre Geschichte verrückt genug ist,
ist sie vielleicht für unseren Film brauchbar.
Melden Sie sich bei Billy Bickle unter 310-555-01-58.
Verdammtes Hundeficker-Arschloch.
Aber klar doch. Das ist nett.
- Lassen Sie mich... - Nein danke.
Nein, ich danke Ihnen. Danke.
- Ich zahle. - Danke.
Los, ins Auto, alter Mann. Steig ins Auto.
'Was? - Wie, "was",
- Was? - Steig ein.
Ich wiederhole mich ungern, Hundeficker.
Wo hast du die Hunde?
Welche Hunde?
- Noch mal, wo hast du die Hunde? -1228 Mesa Street.
Wer bist du?
- Ein Freund von Billy. - Halt dich raus, "Freund von Billy".
Al, überprüf die Käfige.
- Er ist nicht hier! - Wo ist er?
Ein kleiner Shih Tzu namens Bonny.
Shih Tzu? Wir hatten noch nie einen Shih Tzu hier.
Du hörst beim ersten Mal schlecht, was?
- Sag es uns, oder der Typ ist dran! - Was?
Ich kenne den nicht mal, was kümmert es mich?
Ich weiß, wo der Shih Tzu ist.
- Wo ist er? - Kleiner.
Ich weiß nicht, wer du bist, oder warum du hier bist,
und ich weiß nicht, ob du weißt,
wo dieser Shih Tzu ist, oder ob du es nicht weißt, aber egal.
Zeig wenigstens etwas Stolz.
Hab Vertrauen in Jesus Christus, deinen Herrn,
und sag diesen Dreck fressenden Wichsern nichts.
Nicht! Ich sag's euch!
Ich sag's euch!
Billy! Billy!
- Was ist passiert? - Ein paar Freaks kamen vorbei.
Sie haben einen kleinen Shih Tzu gesucht.
Dann legte ein anderer Freak die Freaks um.
Ich war nur zehn Minuten weg. Marty, alles klar?
- Du siehst schlimm aus. - Das war zu viel heute.
Schon gut. Es ist deren Blut, und seine Kotze.
Willst du nicht im Bad das Blut und die Kotze abwaschen?
Ja- Ja...
Marty ist der Autorenfreund, von dem ich dir erzählt habe.
Ich konnte den Alkohol riechen.
Woher hast du diesen kleinen Shih Tzu, Billy?
Von so 'ner fetten Schwarzen bei den Elefanten.
Glaubst du, dass die hinter ihm her sind?
Ich glaube, die Wahrscheinlichkeit ist hoch.
ZU CHARLES COSTELLO BRINGEN ODER STERBEN
Bringen wir den Hund zurück?
Der Arsch verdient so einen feinen Hund gar nicht.
Miss?
Nun... Was machen wir dann?
Ich finde, wir sollten diesen Karobube-Typen finden.
Wir bieten ihm ein Bündnis mit uns an
und nehmen es mit den Gangstern auf, vielleicht in der Wüste.
Und was machen wir im echten Leben?
Nun, wir könnten nüchtern werden. Wie wäre das?
- Wir sollten zu den Bullen. - Scheiß auf die Bullen!
- Ja. - Scheiß auf sie!
- Scheiß auf sie. - Schon gut, Herrgott.
Es gibt auch nette Polizisten, nicht?
- Er ist Ire. - Ich fahre ins Krankenhaus.
Ich will bei Myra sein, wenn ihre Ergebnisse reinkommen.
Keine Scheiß-Bullen.
Keine Bullen.
- Wer ist Myra? - Seine Frau.
Sie wurde wegen Krebs operiert, und du sagst, du hättest Probleme.
Er ist nicht hier. Nun wissen wir nicht, wo der Kerl ist und wie er aussieht.
Ja. Können wir Dennis ins Krankenhaus bringen, Charlie?
Ja, bringen wir ihn ins Krankenhaus und rufen wir den Tierschutzbund,
damit die sich um die armen Viecher kümmern.
Vielleicht sollten wir mit ihm ins Krankenhaus, Charlie.
Du weißt, ich mag keine Krankenhäuser.
Ja, aber da liegt die Frau dieses Typen.
MRS KIESLOWSKI ST. SIMEON MEMORIAL HOSPITAL
Marty, deine Depression heute und dein Alkoholproblem,
die solltest du in dein Drehbuch einfließen lassen.
- Bombenidee? - Danke, Billy. Das mache ich.
Ich schreibe meine Gefühle nieder, und danach puste ich mir das Hirn weg.
Komm schon. Das Schreiben lindert deinen selbstmörderischen Selbsthass.
Ich habe keinen selbstmörderischen Selbsthass.
Ja, schon klar. Wer ist denn der Kerl?
Hey...
Warten Sie auf jemanden?
- Sind sie Billy Bickle? - Äh... Nein.
Mein Name ist Zachariah Rigby.
Ich habe auf Billys Anrufbeantworter gesprochen,
wegen der Zeitungsanzeige.
- Ach Scheiße. - Ich sage Ihnen was.
Wenn Sie total krank klangen, habe ich Sie sicher gelöscht.
Ich denke nicht, dass ich krank klang.
Haben Sie geschrien, dass Sie mein Herz essen und draufkacken wollen?
Nein, so etwas würde ich nicht tun.
Sie scheinen normal zu sein. Kommen Sie rein.
Der Hund muss von der Straße, der ist von 'nem Irren gekidnappt.
Prima.
Eins, zwei, drei, Test. Okay.
Zach, ich muss mit meiner Freundin Tennis spielen.
- Aber Marty ist eh der Autor hier. - Lass mich nicht mit ihm allein.
Er hat nicht mal eine Freundin. Tennis?
Es ist stimmaktiviert, also lass keine Details aus, Zach.
Bis später, okay?
- Zach? - ja.
Erzählen Sie einfach, was Sie mir erzählen wollen,
und ich mache uns einen Kaffee, in Ordnung?
Tee.
- Tee. - Tee? Warum nicht?
Nun...
Ich schätze...
Es begann alles, als ich 17 war. Ich...
Lange, lange ist es her.
Na ja, ich war damals noch grün hinter den Ohren, das gebe ich offen zu.
Ich brach in das Haus dieses Richters ein,
unten in Delacroix.
Und...
Ich sage Ihnen, brechen Sie nie bei einem Richter in Delacroix ein.
Ich ging also runter in dessen Keller.
Wissen Sie, was ich da fand?
Ich fand da unten die Leichen von zwei schwarzen Mädchen.
Und ich fand noch ein halb totes schwarzes Mädchen,
das mit den anderen angekettet war.
Nun ja...
Der Name des Mädchens war Maggie.
Sie erzählte mir alles über den Richter.
Sie sagte mir, was für ein furchtbarer Mensch er war.
Ich glaube, ich habe mich auf der Stelle in Maggie verliebt.
Und ich glaube, ihr ging es auch mit mir ein wenig so.
Dann kam der Richter nach Hause.
Er war furchtbar wütend.
Wir wussten nicht, was wir tun sollten.
- Und was habt ihr getan? - Nun, wir...
Wir haben ihn am Hals aufgehängt, bis er tot war und...
In dem Moment kamen Maggie und ich auf diese Idee, verstehen Sie?
Was für eine Idee?
Die Idee, dass wir durchs Land ziehen und Leute töten, die Leute töten.
Quasi das Serienkiller-Killen.
So nennt man das doch heutzutage.
DER MONDSCHEINMÖRDER VON TEXARKANA
DER WAHNSINNIGE SCHLÄCHTER VON KINGSBURY RUN
ZODIAC
Rein ins Haus. Rein ins Haus mit dir!
Maggie!
Es war im Jahr 1975, als sie diesen Hippie verbrannte.
Seitdem suche ich nach ihr.
Es gibt etwas, um das ich Sie bitten möchte, Marty.
Wenn Sie meine Geschichte in Ihrem Film verwenden...
fügen Sie am Ende eine kleine Nachricht ein.
Sagen Sie ihr, dass ich sie vermisse.
Dass ich sie liebe.
Dass ich den Hippie mit ihr hätte töten sollen.
Dass es mir leidtut.
Dass sie sich melden soll.
Würden Sie das für mich tun, Marty?
Sehr gerne, Zach.
Schwören Sie es.
- Ich schwöre es bei meinem Leben. - Wow.
Das ist ein großer Schwur.
Kann ich Ihnen helfen?
Ja.
Ich suche eine... polnische Frau.
Mrs... Kieslowski.
Sie wird gerade operiert.
Wie lange wird das dauern?
Ich weiß es nicht.
Was wollen Sie von Mrs Kieslowski?
Ihr Mann hat etwas, das mir gehört.
Werden Sie sie erschießen?
Nein, nein. Sie erschießen?
Nein, ich werde ihr nur... Angst machen, damit sie mir sagt,
wo ihr Mann ist und...
wo mein Hund ist.
Was, wenn sie das gar nicht weiß?
Dann werde ich wütend.
Darf ich das Badezimmer benutzen?
Vielleicht bleiben Sie lieber hier.
Vielleicht können Sie ja in eine Bettpfanne pinkeln oder so.
Ich kann warten.
Ich benutze keine Bettpfannen.
Wie Sie wollen.
Wie heißt Ihr Hund?
- Bonny. - Das ist ein schöner Name.
Ich bin sicher, dass sich Mr Kieslowski
gut um Ihren Hund kümmert und ihn sicher zurückbringt.
Er wirkt wie ein liebenswürdiger Mann, wenn er zu Besuch kommt.
Besucht er sie oft?
Jeden Tag.
Um welche Uhrzeit jeden Tag?
Immer unterschiedlich.
Und auch nicht jeden Tag. Ab und zu kommt er mal einen Tag nicht.
Ach ja?
War er heute schon da?
Ja.
Er war heute Morgen da, ungefähr um zehn, oder so.
Der Polacke hat also eine Niggerin geheiratet, was?
Ja.
Der Polacke hat eine Niggerin geheiratet.
- Wo ist er jetzt? - Ich weiß es nicht.
Wo ist mein Hund?
Kriegen Sie es selbst raus, Idiot.
Auf Wiedersehen, Mrs Kieslowski.
Auf Wiedersehen, Hans.
- Wir sollten abhauen. - Ich gehe nicht.
Nicht, bis der Hunde stehlende Wichser schreiend angerannt kommt.
Gibt's was zu glotzen?
Nein, überhaupt nichts.
Sind Sie verletzt?
Ein bisschen.
Was ist das da?
Ein Halstuch.
Das ist schön. Es sieht aus wie...
aus einer längst vergangenen Zeit.
Ich gebe es Ihnen.
Nein, wirklich nicht.
Bitte, ich möchte, dass Sie es bekommen.
Nehmen Sie es.
Ich will Ihr Halstuch nicht, Mann.
- Was ist los, Süßer? - Er will nicht stehen, Angie.
Nein.
Sieh dir das schlaffe Scheißding an.
- Ich hasse diese blöden Kondome. - Tu es weg, ich vertraue dir.
Du vertraust mir? Du vögelst doch noch den Mafia-Typen.
Wer weiß, was der Arsch dir angehängt hat.
Runter von mir, Billy.
Ich rede nicht von Aids, oder so, Süße.
Süße? Ich habe Chlamydien oder so was gemeint.
Süße, ich habe Chlamydien gemeint.
Ich sehe dich drei Wochen nicht, und dann redest du so mit mir?
Ich war beschäftigt, Baby.
Genau genommen habe ich versucht, dir zu helfen.
- Wovon sprichst du? - Na ja...
Du hast gesagt, dein Arsch von Freund liebt seinen Hund
mehr als alles andere, richtig?
- Das hast du nicht? - Hab ich doch.
Billy, du musst ihn zurückgeben.
Einen Scheiß gebe ich zurück, schon gar nicht meinen Shih Tzu.
Oh mein Gott. Oh mein Gott.
- "Zurückgeben". Er wurde entführt - Oh Gott.
Der Hund wurde entführt, den gibt man nicht einfach zurück.
Das verfehlt den Zweck des Ganzen.
Patty Hearst wurde auch nicht zurückgegeben.
Der Hund ist meine Patty Hearst, nur dass er keine Bank ausrauben muss.
Ich behalte ihn,
bis dein Arschloch von Freund mir wie ein normaler Mensch viel Geld gibt.
- Der Typ ist ein Psyche. - Tja...
Hast du dich je gefragt, warum du mit einem Psyche schläfst?
Mit zwei Psychos, das ist die Frage.
Was? Wer ist der zweite? Oh. Wer, ich?
- Ich rufe ihn an und kläre alles auf. - Nein, das tust du nicht.
- Hallo? - Charlie?
Hi, Hans. Hey, Angela!
- Wie geht's? - Wir machen uns Sorgen.
- Du bist noch nicht zu Hause. - ja, nein.
Ich wurde in der Bibliothek aufgehalten. Hey, hat Myra ihre Ergebnisse bekommen?
Ja, alles klar. Der Krebs ist kein Thema mehr.
Oh mein Gott, Hans. Das freut mich für dich.
Nein, der Gangstertyp, dessen Hund wir haben,
kam und hat sie umgebracht.
Was?
Er muss irgendwie die Verbindung zu mir gefunden haben.
Er kam ins Krankenhaus und schoss ihr in den Kopf, also...
ist sie jetzt leider tot.
Ich bin in 20 Minuten zu Hause.
Charlie, ich weiß, es war nicht immer einfach,
aber es kommt alles in Ordnung, das verspreche ich dir.
Hi, können Sie einen Krankenwagen zum Mountain Drive 2618 schicken?
PSYCHO NR. 7
Schusswunde im Bauch.
...UND NR. 1
Sag nicht, dass ich nie etwas für dich tue, okay?
BILLYS GEHEIMES TAGEBUCH. FINGER WEG, IHR SCHWEINE!
Montag, der 14.
Beobachtete erneut den Schatten der Flagge der Nachbarn auf meinem Rasen,
von 7 Uhr morgens bis 7 Uhr abends.
Das sind elf Stunden.
Die dürfen eine Flagge hissen, oder nicht?
Notiz an mich selbst: die Flagge der Nachbarn nicht in Brand stecken.
Versuchen, den Leuten ein besserer Freund zu sein.
Zum Beispiel Kaya.
Sie ist die Frau, die Marty liebt. Vielleicht ist sie keine Fotze.
Marty: alles tun, damit er sich auf die "7 Psychos" konzentriert.
Er ist der beste Autor seiner Generation,
wenn er sich konzentriert.
Ihn nicht mehr bedrängen, sich beim Drehbuch helfen zu lassen.
Wenn er deine Hilfe will, fragt er danach.
Hey, wir fahren, kommt schon.
Hans!
Erstmal musst du dich zusammenreißen, Charlie.
Ich muss mich zusammenreißen, ich weiß.
Ich habe keine Ahnung, wo mein Hund jetzt ist.
Als Nächstes sprechen wir einfach mit Angela.
Wir schauen, was sie sonst über den Typen weiß.
Was, wenn sie nicht viel weiß?
Na schön, dann warten wir erst einmal ab...
bis sie uns kontaktieren.
Bonny nutzt ihnen tot nicht viel.
Sag bitte nicht "Bonny" und "tot" im selben Satz, Paulo.
Es ist so schon schwer.
- Du reißt dich nicht zusammen, oder? - Doch, tue ich. Tue ich.
Mein Hund wird draufgehen.
Da ist noch was, Charlie.
Der Kerl hat ungefähr hundert Kartenspiele.
Und alle Karobuben fehlen.
Der Kerl ist ein beschissener Psyche.
Er ist so ruhig.
Oh Mann, wenn man meine Frau gerade ermordet hätte, wäre ich...
- wütend. - ja.
So ist Hans eben, Mann. Er ist ein richtiger Christ.
Ein richtiger altmodischer Christ. Nicht wie die Trottel im Fernsehen.
Ich fühle mich schlecht.
Ich habe das Gefühl, ich bin schuld. Ich habe den Hund entführt.
Ach komm, Billy. Wie solltest du wissen, dass er diesem Psyche gehört?
Willst du mir bei "7 Psychos" helfen?
Meinst du das ernst?
Ich dachte, ich könnte... Ideen mit dir besprechen.
Du könntest an Sachen herumbasteln.
Das würde ich sehr gern tun, Marty.
Das würde ich wirklich sehr gern tun.
Ich glaube, ich höre auf zu trinken, bis der Film fertig ist.
Das ist ein Deal, Mann.
Das ist kein Deal, nein.
Ich trinke vorübergehend nicht, kein Deal.
Dann ist das eben...
kein Deal, auch cool.
- Du trinkst nicht, Hans? - Ich nehme Peyote.
Manchmal. Billy hat Peyote, den ich vielleicht später nehme.
Tut mir leid wegen deiner Frau, Hans.
Aber jetzt ist sie wohl im Himmel.
Glaubst du an den Himmel?
Ich bin mir nicht sicher, weißt du?
In meinen Geschichten geht es oft um Himmel und Hölle,
aber ich weiß nicht, was ich glaube.
Erzähl mir doch eine deiner Himmel-und-Hölle-Geschichten.
Billy glaubt nicht, dass sie dir gefallen würden.
Ich mag Geschichten.
Okay.
Die hier ist eine Art Geschichte über Himmel und Hölle.
Na ja, eigentlich ist es eher eine über die Hölle.
Es geht um einen psychopathischen Quäker.
Eines Tages findet er auf dem Feld seine Tochter.
Sie wurde brutal ermordet.
...die einzigen Menschen, denen ein Platz in der Hölle sicher war,
sind die, die durch ihre eigene Hand...
- Stopp! - Er nahm ein...
- Stopp. - Rasier...
Stopp-
- Was? 'Ja, was?
Ich finde einfach, dass es keine sehr schöne Geschichte ist.
Ich will wissen, wie sie ausgeht.
Also?
Nun?
Der Killer holte ein Rasiermesser hervor,
und während er sich die Kehle durchschnitt,
flüsterte er: "Bist du jetzt zufrieden, alter Mann?"
- Und das Letzte... - Was der Killer sah...
Was der Killer sah, ja,
war, wie der alte Mann selbst ein Rasiermesser nahm,
es sich an die eigene Kehle setzte...
Und sie aufschlitzte.
Das ist eine sehr gute Geschichte.
Hast du dir das alles... selbst ausgedacht?
Manche Details sind nicht ganz richtig.
Ich würde mich nicht unbedingt als Psyche bezeichnen.
Offensichtlich bin ich nicht in der Hölle gelandet.
Ich weiß nicht, ob er es ist. Noch nicht.
Unsere schöne Tochter war schwarz, das hast du nicht erwähnt.
Ich bin ihm auch nicht die ganze Zeit allein gefolgt.
Diese Art Arbeit kann man nicht allein bewältigen.
Jetzt schaue ich auf alles zurück, was verloren gegangen ist.
Damals dachte ich, es wäre notwendig.
Jetzt bin ich mir nicht mehr so sicher.
Natürlich war es notwendig. Er hat dein Kind getötet.
Du musstest ihn abmurksen, egal wie.
Gandhi sagte mal...
Oh Mann, ihr zwei. Wenn es nicht Gandhi ist, ist es Jesus.
"Auge um Auge, und die ganze Welt wird blind sein. " Daran glaube ich.
Nein, wird sie nicht.
Es bleibt ein Einäugiger übrig.
Wie soll der letzte Blinde ans Auge desjenigen kommen,
der übrig geblieben ist und noch ein Auge hat?
Der braucht doch bloß wegzurennen und sich im Gebüsch zu verstecken.
Gandhi lag falsch.
Nur hat keiner genug Arsch in der Hose, das zuzugeben.
Hans, ich will über das schreiben, was dich beschäftigt. ja.
Würdest du... mir helfen, das aufzuschreiben?
- Du hast gesagt, ich könnte dir helfen. - Ihr könnt mir alle helfen.
Er will dir nicht helfen. Seine Frau ist gestorben.
Warum nicht? Solange es nicht zu brutal wird.
Natürlich wird es zu brutal sein!
Ich hab dir zigmal gesagt, dass es nicht brutal werden soll.
- Es soll lebensbejahend sein. - Lebensbejahend? Schwachsinn!
- Es geht um sieben Psychos! - Hey!
Wisst ihr, wie ich den Film gerne hätte?
Die erste Hälfte sollte sich perfekt für eine Geschichte um Rache eignen.
Ja.
Gewalt, Knarren und der übliche Scheiß eben.
Doch dann...
Ich weiß es nicht, Mann.
Die Hauptfiguren sollten einfach abhauen.
Die sollten in die Wüste rausfahren,
irgendwo ein Zelt aufschlagen und miteinander reden.
Bis zum Ende... dieses verdammten Films.
Keine Schießereien, keine Revanche.
Einfach Menschen, die sich unterhalten.
Machen wir 'nen französischen Film?
Das wäre das dümmste Ende... Keine Schießereien?
Das wäre das dümmste Filmende, das ich jemals...
Keine Schießereien?
- Nicht gut? - Nein!
WOW!
Wenn wir 'ne Schießerei hätten, wäre das der ideale Ort.
Ich weiß, die wird's nicht geben. Ich sagte ja, wenn.
Jesus. Gandhi. Joseph.
Hey.
Morgen.
Ich habe dein Drehbuch gelesen.
Und?
Deine Frauenfiguren sind grauenhaft.
Keine von ihnen hat was zu sagen.
Die meisten sind in fünf Minuten erschossen oder erstochen.
Die anderen werden es wohl ein wenig später sein.
Nun...
Es ist eine harte Welt für Frauen.
Das will ich rüberbringen.
Ja, Frauen haben es schwer.
Doch die meisten, die ich kenne, kriegen 'nen Satz zusammen.
Hat dir gar nichts gefallen?
- Weißt du, wer mich interessiert? - Wer?
Dieser Vietnamese mit der Hure.
- Ist das eine Traumsequenz? - Nein.
Dieser Vietnamese...
Ich weiß bereits, wie seine Geschichte enden wird:
mit einem schrecklichen Blutbad.
Ich will das nicht schreiben.
Er ist nicht mal Pfarrer.
Mir gefiel nur, mir 'nen Vietnamesen in Talar mit 'ner.44er vorzustellen.
Also, was seine Geschichte angeht:
Er war viele Jahre bei den Vietcong.
Er war ein guter Krieger, aber krank im Kopf.
Ein Psyche.
Als der Krieg zu Ende war, kehrte er in sein Dorf zurück,
um mit seiner Familie ein friedliches Leben zu führen.
Doch das kleine Dorf, aus dem er stammte, hieß My Lai.
Seine Frau war nicht mehr da.
Seine Töchter auch nicht.
Er fuhr in die USA, um die Amis jener Einheit aufzuspüren,
die seine Familie vergewaltigt und ermordet hatten.
Du siehst, wo das hinführt, oder?
Sechs von ihnen hatte er ermordet, bevor er nach Phoenix kam,
wo irgendein Treffen zum Vietnamkrieg stattfand.
Er hat eine riesige Bombe dabei,
um sie einer Hure umzubinden, die er zum Treffen schickt.
Da treffen wir auf sie.
Die Hure steht im Slip da,
und, wie gesagt, die Geschichte kann nur schlecht ausgehen.
Das ist ein verdammt guter Psyche, Marty.
Ja.
Aber so was will ich nicht mehr schreiben.
Wie wär's, wenn wir den Titel von "7 Psychos" in "7 Lesben" ändern?
Sie sind alle behindert und wirklich nett zu allen.
Zwei von denen sind schwarz. Wie wär's damit?
Ich bin hier draußen in der Wildnis...
und versuche, neue Ideen zu entwickeln.
Jedenfalls...
Das Drehbuch stelle ich mir folgendermaßen vor,
vor allem mit diesem Vietnamesen, der mich natürlich fasziniert...
Stress.
Ich bin ein wenig nervös.
Okay, sitzt ihr bequem?
Handys aus, klar?
Okay, los geht's.
Außen. Friedhof. Nachts.
Die Schießerei.
Karobube wartet da mit Bonny,
um ihn zurückzugeben, damit endlich Schluss ist.
Denn er sehnt sich nach Frieden.
Genau wie Gandhi, Jesus oder dieser andere Typ.
Er erwartet den Mafiaboss, der allein und unbewaffnet kommen wollte.
Aber natürlich...
Warte mal, warte mal. Moment mal.
Der Mafiaboss ist ein Psyche.
Wieso glaubt er ihm, dass er unbewaffnet kommt?
- Verstehst du? - ja.
Genau.
Der Karobube wusste, dass er reingelegt wird,
und hat deshalb noch ein paar Freunde mitgebracht.
Plötzlich erheben sich aus jedem verdammten Grab
die sieben Psychos, in jeder Hand 'ne Knarre.
Flammenwerfer? Wer kann das sein?
Es ist der Vietcong-Typ. Er hatte sich auf 'nem Baum versteckt.
Du da!
Du bist als Beobachter da. Niemand hält dich für 'n Weichei.
Es fängt an zu regnen.
Es blitzt!
Und schaut mal, wer da wie ein Volltrottel angelaufen kommt.
Kaya. Sie will sich bei dir entschuldigen.
Sie liebt dich. Es tut ihr leid, dass sie so 'ne dumme Schlampe war.
Du schreist auf: "Kaya, geh in Deckung!"
Zu spät, sie wird bereits niedergemäht. So richtig...
niedergemäht.
Ihr Kopf fällt fast ab.
Ihr Kopf fällt ab.
Du rufst ihren Namen, und sie stirbt.
"Kaya! Kaya!" Du schmeißt deine Notizen zur Seite.
Kunst und Frieden und all diese Scheiße können warten.
Jetzt stehen Männer ihren Mann.
Fickt euch, ihr Wichser!
Eine sehr emotionale Szene.
Und dann, wartet mal.
Ja.
Die Schwarze von den Serienkiller-Killern
muss als Nächste dran glauben.
Zachariah stirbt ebenfalls,
in ihren Armen.
Sie sterben, und sie sind alt und verrückt und verliebt.
Es ist wirklich traurig.
Das Kaninchen kann entkommen.
Im Film sterben keine Tiere, nur Frauen.
Also: Knarren, Knarren, Knarren! Peng, Peng, Peng!
Den Vietcong erwischt es, er stirbt.
Er hatte noch nicht mal 'nen Namen.
Während er niedersinkt, legt er mit seinem Nunchaku zwei Mietkerle um.
Nunchakus sind japanisch.
Jetzt gibt es nur noch dich
und Hans.
Frieden ist was für Schwule.
Jetzt werdet ihr sterben.
Doch Karobube ist nicht tot, nur verletzt.
Er hat noch 'ne Armbrust parat.
Da das nicht reicht, holt er seine Schrotflinte raus.
Und tschüss.
Karobube liegt im Sterben und flüstert:
"Wir haben...
Wir waren echt gut, stimmt's, Marty?"
Tränenüberströmt sagst du:
"Herrgott, wir waren mehr als nur gut. Wir waren großartig. "
Karobube sagt:
"Ich wollte immer nur dein Freund sein. jetzt sind wir Freunde, Marty, oder?"
Und du sagst: "Sicher doch, du bist mein bester Freund.
Du bist mein bester Freund. "
Karobube stirbt.
Während seine Seele zum Himmel steigt, um mit den Engeln zu tanzen,
schwenken wir über den Friedhof ins Blau der Morgendämmerung.
Der Himmel ist blau genug, um anzudeuten, dass Frieden möglich ist.
Eines Tages wird es auf dieser geplagten Erde
Frieden geben können.
Denn das wäre gut!
Das ist das Ende.
Ja!
Und? Meinungen!
Also... Es ist sehr...
- Mir gefällt's. - Dir gefällt's? Wirklich?
- Es ist vielschichtig. - Vielschichtig?
Wie ein Kuchen oder eine Torte?
Es ist sehr vielschichtig.
Da spricht die Zielgruppe.
- Und? Wie gefällt's dir? - Es ist...
- Es ist sehr... bewegend. - Sehr.
Bewegend. Bewegend?
- Es hat meine Aufmerksamkeit gefesselt. - Bewegend. Es war bewegend.
Es stimmt nicht, dass der Kopf eines Menschen explodieren kann,
wenn man auf ihn schießt, oder?
Doch, wenn der Kopf aus Sprengstoff besteht.
Dann geht es.
Ja. Das gefällt mir.
Hans.
POLIZEl SUCHT SCHAUSPIELER 5. "KAROBUBE"- MORD
Billy ist ein Psyche, Hans.
Dann nehme ich an, er hat's in deinen Film geschafft.
Hi, Hans!
Hi. Marty!
Ist es das, wonach es aussieht?
Wenn es nach einer Flasche Bourbon aussieht, dann ja.
- Willst du 'nen Schluck? - Wow.
- Wow? - Wow.
Hans, willst du gar nichts dazu sagen?
Wo ist der Peyote, Billy?
- Machen wir 'ne Peyote-Party? - Wieso nicht?
Ich glaube, ich hätte einen super Papst abgegeben.
Ich wäre sehr nachsichtig.
Du hättest einen großartigen Papst abgegeben, Hans.
Hans.
Will sich nicht jemand um den Elefanten kümmern?
Um wen?
Wer von uns ist denn auf dem verdammten Peyote-Trip, Marty?
Gib Pfötchen.
Tut mir leid, wenn ich als Freund versagt hab.
Gib Pfötchen!
Du hast nicht versagt, Marty. Was soll das?
Aber...
Warum hast du all die Leute umgelegt?
Hab ich doch auf Kayas Party erklärt:
Ich habe sie umgelegt, damit du Stoff zum Schreiben hast
und dein Drehbuch fertig kriegst.
Wann hast du mir das erklärt?
Ich fass es nicht, dass du mir das auf der Party erklärt hast!
Ich bin wohl doch Alkoholiker, wenn ich das verdrängen konnte.
Ich bin wohl doch Alkoholiker.
Ich hab's nicht auf der Party gesagt.
Das war ein Scherz, weil du mich überrascht hast.
Das wäre lächerlich, du hättest es jemandem erzählen können.
- Wieso hast du das mit der Party gesagt? - Um an dein Alkoholproblem zu erinnern.
Billy, du legst Frauen um!
Eine einzige Frau. Reg dich nicht so auf.
- Du hast ihr in den Bauch geschossen. - Besser als in den Kopf, oder?
Nicht wirklich.
- Ich hab gesagt, dass es mir leid tut. - Aber...
Ich hänge nicht mit Frauenmördern rum.
Ich schreibe auch keine Drehbücher mit ihnen.
Wovon redest du, Marty?
Du solltest dein Zelt abbauen, Billy.
Das war's.
Das war's?
Was... Was...
Wo ist dieser andere... verdammte Irre?
Hans!
Hans.
Hans, wir hauen ab von hier.
Meine Frau...
sitzt irgendwo in einem Sessel, an irgendeinem düsteren Ort.
Sie sollte im Himmel sein, statt im Sessel zu sitzen.
Mit einer Kugel im Kopf.
Ich dachte, die hätten da schon aufgeräumt.
Vielleicht hast du zu viele Halluzinogene in dir.
Das hat nichts mit Halluzinogenen zu tun.
- Du siehst Myra mit einer Kugel im Kopf. - An einem düsteren Ort.
England?
Es schien mir noch viel schlimmer.
Wow.
Lass uns auf der Rückfahrt darüber reden.
Vielleicht gibt es 'ne Erkl...
Oh Gott.
Billy.
Billy!
- Im Zelt, du Depp! - Was?
Reg dich jetzt bloß nicht auf.
Was zur Hölle hast du getan?
Ich hab das Auto angezündet.
Wie sollen wir nach Hause kommen?
- Wir stecken mitten in der Wüste. - Das ist unser kleinstes Problem.
- Was hast du noch getan? - Ich gebe euch einen Hinweis.
Kommt mal rein.
Also, ich hab Charlie Costello angerufen
und ihm gesagt, wo er seinen Hund holen kann,
und dass er uns an dem brennenden Buick erkennt.
Er musste mir versprechen, dass er allein und unbewaffnet kommt.
In ein paar Stunden ist er da, je nach Verkehr.
Ich hab die Knarren für euch beschriftet.
Wenn ihr sie nicht benutzt, halte ich euch nicht für Weicheier.
Ich jedenfalls behalte meine.
Ich finde, wir haben lange genug von Frieden gefaselt. Ihr nicht?
Ich schon. Der Film endet so, wie ich es will.
Das ist einfach verdammt großartig!
Großartig!
- Weißt du, was das ist? Was ist das? - Großartig.
Das ist einfach nur verdammt großartig!
Wie weit ist es bis zum Besucherzentrum?
Wir können ihn nicht zurücklassen.
- Willst du etwa kämpfen? - Natürlich nicht.
- Aber ich laufe auch nicht weg. - Was tust du dann?
Ich werde dann wohl sterben.
- Freunde bringen keine Freunde um, Hans. - Psychofreunde schon.
Du warst derjenige, der Psychos interessant fand.
Nach einer Weile werden sie eher lästig, findest du nicht?
Gut.
Ist das ein Meerschweinchen? Es ist eine Rennmaus, oder?
Die ist riesig. Hey, schau dir die Riesenrennmaus an.
- Marty, du versoffener Wichser. - ja.
Du solltest mit dem Trinken aufhören, wenn du dich dann so aufführst.
Wenn ich mich so...
Der Typ hat einen Psychokiller angerufen, damit er uns psychokillt.
Er hier zweifelt am Leben nach dem Tod wegen eines halluzinogenen Kaktus.
Ihr Wichser sagt, ich soll mich benehmen?
Auszeit. Was heißt das, du zweifelst am jenseits
wegen eines halluzinogenen Kaktus?
Ich habe Myra getroffen.
Auf dem Bergkamm. Sie wollte mir etwas sagen.
Dass es das Jenseits nicht gibt, oder was?
Darauf lief es hinaus.
Nein, nein. Es klang vielleicht wie Myra.
Aber weißt du, warum?
Jetzt nicht sauer werden, aber ich kann Myras Stimme ziemlich gut nachahmen.
Ja, ich habe mich da hochgeschlichen und so getan, als wäre ich sie.
Ich habe alle möglichen verrückten Sachen gesagt.
Aber was hast du ganz genau gesagt?
Über den Ort...
an dem du warst... An dem Myra war?
Hä? Wie genau hast du ihn beschrieben?
- Ganz genau, meinst du? - ja.
Ich habe gesagt, es war alles irgendwie...
Ich habe nur gesagt, es war alles irgendwie... grau und so.
Nein.
Hey.
Na toll, jetzt muss ich alle ganz allein umbringen.
Tut mir leid, dass ich so hart zugeschlagen habe.
Schon gut. Es war ein ziemlich guter Schlag für einen Pazifisten.
Ich liebe dich, Mann.
Ich dich auch.
Hör mal, wenn du nicht vorhast... wirklich rumzuschießen,
geh besser mit Hans, damit er sicher heimkommt.
Ich schau mir an, wie das weitergeht.
Ich bin jetzt eh betrunken.
Ja.
Im Ernst, Marty, du musst die Trinkerei in den Griff kriegen.
Ich schwöre, das wird dich noch ins Grab bringen.
Das ist wie die Wartezeit in der Klinik für Geschlechtskrankheiten, oder?
Bevor sich die Tür öffnet und der Arzt sagt:
"Billy, Sie können jetzt gehen. "
Oder: "Billy, Sie haben eine Geschlechtskrankheit. "
Oder Chlamydien, oder was auch immer.
Er ist ganz allein.
Warum zum Henker ist er allein?
SCHIESSEN VERBOTEN
Dreh dich noch mal um.
Heb deine Jacke hoch.
- Du hast ihm in den Rücken geschossen. - Klar.
Ich wollte seine Wirbelsäule treffen.
- Aber er war unbewaffnet. - Dass ich nicht lache.
Wo sind deine Waffen? Wo sind die Waffen?
Du hast gesagt, bring keine mit, also habe ich keine. Hey Bonny, Baby.
Du hast keine Knarre zum Showdown mitgebracht?
Blödsinn! Und lass meinen Hund in Ruhe.
Er sagte, bring keine mit, also habe ich keine dabei.
- Wer bist du? - Ein Freund von Billy.
- Hab sie gefunden, du Wichser. - Dein Freund hat sie nicht alle.
Unbewaffnet, dass ich nicht lache. Ich hab sie gefunden, Wichser.
- Das ist eine Leuchtpistole. - Damit kann man viel anrichten.
- Ich glaube, ich sterbe. - Was?
- Ich glaube, ich sterbe. - Reite nicht so drauf rum.
Du beschissene Drecksau. Du hast echt alles kaputtgemacht.
Darf ich ihn mal kurz küssen und streicheln?
Nein, du darfst ihn nicht mal kurz küssen und streicheln!
Billy, wir müssen ihn ins Krankenhaus bringen.
Sind deine versoffenen Sicherungen durchgebrannt?
Man bringt den beschissenen Obergangster nicht ins Krankenhaus.
- Nimm deine Hände hoch. - Nein.
- Was? - Ich habe Nein gesagt.
- Warum nicht? - Ich will nicht.
- Aber ich habe eine Waffe. - Mir doch egal.
Aber...
- Das ergibt keinen Sinn. - Zu blöd.
Also...
- Wo sind deine Freunde? - Ich weiß nicht.
- Doch, du weißt es. - Tue ich nicht.
- Du weißt es. - Erschieß mich doch.
Blöde Arschgeigen. Das ist verdammt noch mal unglaublich, Mann.
- Wir können ihn nicht verbluten lassen. - Doch.
Wir können ihn so was von verbluten lassen.
Ich fahre nicht ohne meinen Hund.
Hör mal zu, du kahle Schwuchtel. Entweder du oder dein Scheißhund.
Dann muss ich wohl mich wählen. Wenn ich tot bin, habe ich keinen Hund.
Das ist sehr clever.
Wenn ich lebe, kann ich meinen Hund holen kommen
und puste deinen Scheißkopf weg.
Das ist völlig richtig. Mit deiner tuntigen Leuchtpistole, Schwanzlutscher.
- Bekomme ich meine Leuchtpistole wieder? - Nein, tust du nicht.
Fährt er etwa, wenn er trinkt?
Ich hole dich ab.
Das war der schlechteste Showdown, den ich je gesehen habe.
- Warum bringt man nur eine Leuchtpistole zum letzten großen Sho...
Oh, ich verstehe.
Verdammte Scheiße.
Hast du eine Knarre?
Du hast keine Knarre, oder, Quäker?
Keine Knarre.
Du hältst dich besser raus, alter Mann.
- Ich mag dich. - Hey.
Stopp!
Es ist nicht grau drüben.
Überhaupt nicht.
Scheiße.
- Du hättest die Knarre mitnehmen sollen. - Ich glaube nicht daran.
An Waffen? Du glaubst nicht an Waffen?
Das sind keine Kobolde, du Esel. Was quatschst du da?
Ich wollte dein Leben retten, Mann.
Es ist eine Fleischwunde, du blöder Idiot. Gib mir meine Knarre.
Die Bullen kommen, Charlie.
Wir mussten den Quäker umlegen.
Hättest du jetzt nicht gern eine Knarre?
Nein.
Hätte ich nicht.
Fick dich doch ins Knie.
Wo ist der andere Typ, Charlie?
Die Straße runter mit meinem Hund.
Was machen wir?
Wir werden jetzt meinen Hund holen.
Was ziehst du für 'ne Fresse?
Ich hätte dich einfach umbringen können.
Ja, dein Freund ist tot, und der andere stirbt auch gleich,
aber das sind nur zwei tote Freunde.
Bei mir sind vier Männer gestorben und meine Freundin.
Die mochte ich zwar nicht, aber das sind trotzdem fünf tote Freunde.
Das sind drei tote Freunde mehr, als du tote Freunde hast.
Zieh hier also nicht so ein beschissenes Flunschgesicht.
Was? Was siehst du?
Ach nichts. Nur den perfekten Ort für einen Showdown.
Weg vom Auto! Weg vom Auto!
Lass die Waffen fallen! Oder der Alkoholiker muss dran glauben.
- Lass gar nichts fallen, Billy. - Nein, psst.
Das läuft perfekt.
Hier sind meine Waffen, Mister.
- Was ist mit der anderen? - Ich hatte nur zwei.
Ich habe drei bei dir gesehen!
Na schön. Du bist ein ganz schlaues Kerlchen.
Jetzt komm mit meinem Scheißhund her!
Lässt du Marty dann gehen?
Ja, ich lasse Marty dann gehen.
Er hatte mit all dem nichts zu tun.
Er schreibt nur an einem Film.
- Tust du das? - ja.
- Wie heißt er? - "7 Psychos".
Bi...
Ich komme jetzt runter.
Ich wollte nur...
Zeit schinden, weil ich noch...
etwas nachladen musste.
Du hast die Leuchtpistole vergessen, Idiot.
- Bonny. - ja, Bonny. Ich weiß.
Ich mag diesen Hund.
Bitte. Bonny gehört nicht zur Gang, das ist unfair.
Weinst du gleich?
Marty, hau schon ab.
Sie haben Hans getötet, Billy.
Oh Mann.
Ich habe ihn nicht getötet. Er war es.
Bring meinen Hund nicht um.
Marty, hau ab und schreib es auf.
Komm mit, Billy. Bitte.
Ich hab es dir doch gesagt, oder nicht?
- Was denn, Billy? - Der Film endet, wie ich es will.
Ach du Scheiße.
- Was ist mit deiner Knarre los, Mann? - Sie klemmt manchmal.
Beim Scheiß-Showdown?
- Paulo, erschieß... - Beim Scheiß-Showdown?
Erschieß ihn, wenn er nicht hinsieht.
- Ich sehe hin. - Ich schieße nicht.
- Ich sehe ganz klar hin. - Was soll das heißen?
- Er erschießt meinen Hund. - Scheiß auf deinen Hund.
- Scheiß auf meinen Hund? - Hey, hey, Mongo! Reparier deine Knarre.
Oder der schwule Kopf deines schwulen Hundes explodiert.
- Er hat keinen schwulen Kopf. - Fünf...
- Er hat einen normalen Kopf. - Vier...
- Drei... - Kannst du wieder auf Fünf gehen?
Ich gehe nicht wieder auf Fünf, Mann.
Ich gehe nicht wieder auf Fünf.
Fünf...
Vier...
Drei...
Zwei...
Lasst die Waffe fallen! Ich will eure Hände sehen! Na los!
Komm her, Baby. Komm zu Daddy.
Gib Pfötchen.
Er ist ein Freund von mir.
MARTY, HILFT DAS?
Für Marty. Ich...
Nun, ich bin kein Drehbuchschreiber, wie du weißt,
aber ich habe versucht,
eine Lösung für dein Vietcong-Psyche-Problem zu finden,
und ich glaube, ich habe wirklich eine gefunden.
Es gibt da diesen...
vietnamesischen Typen, der in einem Hotelzimmer in Phoenix ist.
Er schwitzt wie verrückt, er verbrennt innerlich.
Er holt eine.44er aus seiner Tasche. Er kontrolliert, ob sie geladen ist.
Ich weiß nicht, warum er nachschaut. Er hat sie ja sicher selbst geladen.
Wie auch immer, aus dem Bad kommt eine Hure in einem schönen roten Kleid.
Sie sagt: "Möchtest du Liebe machen?
Oder sollen wir stattdessen ein kluges Gespräch führen?
Ich habe in letzter Zeit viel Noam Chomsky gelesen. Er ist ein Genie. "
Der vietnamesische Typ weiß nicht, wovon sie spricht.
Er ist schließlich Vietnamese.
Du hast gesagt, es soll Sex dabei sein. Also haben sie wohl Sex.
Hör auf, Bruder.
Du weißt, das wird uns nicht helfen.
Er riecht.
Und sagt ein einziges Wort: Benzin.
Die Hure hat in Yale Vietnamesisch studiert:
Ich rieche kein Benzin.
Das wirst du noch.
Er schleift sie in den Saal, wo die Tagung abgehalten wird.
Sie hat das Dynamit am Körper. Er hält das Benzin, das er gekauft hat.
Sie weicht zurück, ist wie versteinert.
Er schüttet das Benzin auf den Boden.
Es läuft bis zu ihren Füßen. Er hat etwas abbekommen.
Egal. Er holt ein Streichholz hervor.
Die Hure flüstert in perfektem Vietnamesisch:
Hör auf, Bruder.
Du weißt, das wird uns nicht helfen.
Er schließt die Augen. Dann öffnet er sie wieder.
Er ist nicht mehr in Phoenix.
Er sitzt mitten auf der Straße in Saigon, ungefähr 1963.
Er trägt die orangefarbene Kutte seines buddhistischen Ordens.
Er hat sich selbst mit Benzin übergossen.
Als er es endlich schafft,
die Gedanken des Hasses und der Wut aus seinem sanften Geist zu verbannen,
fleht ihn ein Glaubensbruder ein letztes Mal an:
Hör auf, Bruder.
Du weißt, das wird uns nicht helfen.
Alle wütenden Gedanken sind endlich vertrieben.
Der erste Mönch überhaupt,
der sich aus Protest gegen den Krieg selbst verbrannte, flüstert:
Vielleicht ja doch.
Vielleicht ja doch
Er zündet das Streichholz an.
So wird deine Vietcong-Psyche-Geschichte
zu den letzten Gedanken eines Mannes, der nicht die Dunkelheit wählte,
sondern das Licht.
Dabei steht das Licht natürlich für den Selbstmord
durch Selbstverbrennung.
Aber ich denke, das ist das Beste, was wir daraus machen können.
Ich weiß, du sagtest mal,
dass Traumsequenzen was für Schwuchteln sind,
aber ich glaube, es könnte funktionieren, oder?
Wir träumen doch alle irgendwie, oder nicht?
Nicht nur Schwuchteln.
Übrigens glaube ich nicht, dass sie gern "Schwuchteln" genannt werden.
Ich glaube, dass sie heutzutage "Homosexuelle" vorziehen.
...SCHÖNE NATUR IST WIEDER IM EINKLANG.
AUSBLENDUNG. ENDE.
- Hallo? - Ist da Marty?
- Ja, wer ist da? - Hier ist Zachariah Rigby.
Der Typ, dem du geschworen hast, dass du seine Nummer am Filmende einblendest.
Ich habe mir gestern deinen Film angesehen.
- Weißt du was? - Scheiße.
Wie soll sie mich jetzt finden, verdammt?
- Ich dachte, du meinst es nicht... - Ernst?
Nur weil ich ein Kaninchen mit mir herumtrage?
Hör zu, ich sage, sie sollen den Abspann ändern.
- Sie sollen deine Nummer.. - Nein, nein, nein.
Nein, nein.
Nein, es ist zu spät. Das weißt du doch, Marty.
Du hast es bei deinem Leben geschworen.
Du weißt, was das heißt, oder?
Ich habe gesagt, du weißt, was das heißt, oder?
Ich komme am Dienstag vorbei und bringe dich um.
Das passt gut.
Am Dienstag habe ich nichts vor.
Du klingst verändert.
Als hätte man dich in die Mangel genommen.
Ein bisschen.
Ich... Also...
Dienstag passt mir gar nicht so gut.
Kann ich dich zurückrufen?
Natürlich.
Ich bin hier.
Ich weiß.
Na komm, Carrie.
Lass uns nach Hause gehen, Baby.